Na linha de Sintra cheira a rosas Por Filipa Brás

Já muito se dissertou sobre o cheiro que paira nos comboios da linha de Sintra. Livros, obras literárias imensas, palestras, conferências esgotadas, eu sei, mas vai mesmo ter de ser. 

Não falo do cheiro do comboio das 17h. Nesse horário cheira a funcionário público e horas frescas. Se a preguiça tivesse cheiro, cheirava ao comboio das cinco. Cheira a fato e a gravata, cheira a má vontade e enfado. Cheira a mulheres feias e a perfume de marca. O ar é límpido com uma breve brisa a Margaridas acabadas de colher, as viagens correm mansas no comboio das cinco.

Falo do cheiro do comboio das 19h, o comboio do povo, o comboio de quem acha que tem mais direitos, o comboio do salve-se quem puder, e quando dá ao povo para feder, o povo fede.

Uma pessoa sai do comboio das 19h com as defesas em baixo e o sistema imunológico a dar de si. No comboio das sete, cheira a lama e a lagos de água parada e isto sou eu a falar, que além de simpática sou uma romântica. Cheira a quem poupa água, cheira a cansaço e a cuecas sujas. Cheira a peúgas rijas do chulé, a refogado velho e a etar descoberta.

E deve ser devido a estes cheiros em permanente ebulição que o cérebro destas pessoas mingua, faz com que regridam no tempo e de repente estamos todos na selva. Esta é a sub-fauna que nos calou na rifa, sobretudo na de quem está no meio errado.

As pessoas tossem sem colocar a mão à frente. As pessoas cospem-se, passam por cima das que estão sentadas, levam sacos, malas, levam o que houver à frente, não há cá distinções, se é para rebentar, que se rebente com esta merda toda. Passam com as rodas das malas de viagem por cima dos pés dos outros, quando o comboio pára, os bichos não olham a meios para sair, já se sabe como ficam os animais quando estão enjaulados. Acham que se não correrem desenfreados alguém lhes vai vedar a saída e vão acabar os seus dias numa carruagem feia e escura. Estou cá desconfiada que se tiverem de matar para conseguirem sair na estação que pretendem, não se fazem rogados, vai tudo a eito. Quando entram no comboio, a única diferença é o sentido, de resto, vale tudo por um lugar sentado. O povo está cansado. E cansa, como o povo cansa.

Ontem fui pisada, esmigalhada, cuspida, empurrada, puxada, passaram-me por cima, fui agarrada e, ou foi impressão minha ou ainda levei um ou dois calduços. 

Já fui funcionária pública e todos os dias vinha no comboio das cinco.

Era bastante feliz nessa altura. Só que não sabia.